Essa é apenas a primeira metade de “Godland”, no entanto – a segunda se passa na pitoresca costa onde um Lucas recuperado supervisiona a construção da igreja como convidado do rico fazendeiro dinamarquês Carl (Jacob Hauberg Lohmann) e suas duas filhas, silenciosamente inquietas. a adulta Anna (uma Vic Carmen Sonne magnética) e a jovem e brincalhona Ida (Ída Mekkín Hlynsdóttir).
Neste ambiente, mais adequado ao temperamento controlador e habilidades socializadas de Lucas - a panorâmica de 360 graus retorna, desta vez para celebrar a vida em um casamento - o brutal Ragnar é repentinamente o estranho, forçado a enfrentar uma vida isolada em dívida com a natureza.
A hostilidade latente entre Lucas e Ragnar, dois pólos opostos, cresce quase sinfonicamente ao longo do filme, alimentada pelo fato de o padre continuar a considerar o islandês um bruto vulgar, mostrando-se impaciente com suas perguntas genuinamente curiosas sobre o que é preciso para se tornar um homem de Deus. Ragnar, com sua estimulante rotina diária de exercícios sem camisa, parece conectado à terra e aos elementos de uma forma que Lucas nunca entenderá. O islandês conta histórias folclóricas e canta poemas enquanto viaja, o que parece atiçar ainda mais a indignação do padre.
Na mesa de Carl, Lucas é atraído pela filha mais velha de Carl, Anna (Vic Carmen Sonne), mas parece atordoado e parece ter esquecido como orar. A irmã mais nova ligeiramente selvagem de Anna, Ida (a filha do diretor, Ída Mekkín Hlynsdóttir) o deixa perplexo. Aqui, nesta pequena e rústica comunidade, Lucas é o proverbial peixe fora d'água, tendo esquecido desde o início o conselho do bispo: para que a missão seja um sucesso, ele deve se adaptar aos locais e seus costumes. Nada menos que sua vida está em jogo.
Tudo isso é um material extremamente rico para trabalhar, tornado ainda mais envolvente pelo ambiente. Mas Pálmason não torna “Godland” fácil para o público. Enquadrado em uma proporção da Academia de cantos arredondados, o filme pode parecer tão estranho quanto seus personagens e lugar, sombrio como um serviço religioso luterano, exigindo reflexão. Pálmason é um artista com um senso de ritmo único, dedicando meses, senão anos, para capturar imagens de um único local sob condições variáveis. Como em “A White, White Day”, há um elemento de lapso de tempo aqui, já que o cineasta apresenta uma tomada aérea de um cavalo em decomposição. Tanto os rigores psicológicos quanto os físicos da expedição são ampliados na trilha sonora de outro mundo de Alex Zhang Hungtai, seus sons ambientes e buzinas dissonantes evocando tudo, desde ventos uivantes até cantos de baleias.
Não há como fugir da noção de que a narrativa bifurcada de Pálmason é como um impasse colonial - uma Islândia de dominação absoluta e elementar contra a persistência condescendente e civilizadora dos dinamarqueses. (Também existem cartões de título em cada idioma, no início e no final.) Julgamentos históricos são menos importantes para o cineasta, no entanto, do que retratar o efeito primordial que a natureza tem sobre os humanos, mesmo além do ponto em que a consciência é discutível: cortes a um corpo enterrado repentinamente exposto por um rio que subiu e, posteriormente, fotos em lapso de tempo de um cavalo em decomposição, nos lembram de como todos esses conflitos invariavelmente terminam.